Ya son las 6:43 y el cadáver del minuto que pasó me dice así se vive aquí, te guste o no. Y la nostalgia pone casa en mí cabeza, y dan las 6 con 50. Quién te dijo que yo era el sueño que soñaste una vez. Quién dijo que tú voltearías mí futuro al revés. Ya son las 7:16 y el cadáver del minuto que pasó me dice tú estrategia te arruinó, no queda más que ir aprendiéndo a vivir sólo. Si te quedan hagallas. La casa no es otra cosa, que un cementerio de historias. Enterradas en fosas, que algunos llaman memorias. Minutos, cómo sal en la herida, se me pasa la vida, gastándo el reloj. Minutos, son la morgue del tiempo, cadáveres de momentos que no vuelven JAMÁS. No hay reloj que de vuelta hacia atrás. Cómo duele gastar el instante en el que tú ya no estás. Cómo cuesta luchar con las cosas que no vuelven más. El ministerio del tiempo puso sede en mí almohada. Ahí te encuentro a momentos, aunque no sirve de NADA.